На тропах каменных, в горах
Мы не слыхали канонады,
Не знали мы, что значит страх,
Когда снаряды рвутся рядом.
Но каждый раз для нас, как гром,
Гремящий молнии вдогонку,
Была влетающая в дом
На черных крыльях похоронка.
Мне злым казался почтальон,
Я думала в недоуменье:
Зачем приносит людям он
О смерти близких извещенья?
Что знать могла я про него?
Что на войне он стал безногим,
Что сын единственный его
Идет по фронтовым дорогам?
Не знала я, что женский стон
Рвет душу у него на части,
Что деревенский почтальон
Сам беззащитен и несчастен.
И похоронки что ни день
Безжалостно и неуклонно
Разят, как первую мишень,
Больное сердце почтальона...